Disfrázate de ti

Hay un deseo que te impulsa a no quedarte encerrada en jueves de puente laboral.
Pero te llamas pereza y sabes que tu muerte justa sería atada a la cama con llagas en todas las nalgas muy a lo "seven de Fincher".
Pensamientos tan destructivos no son buenos decides que, para alejarte de ellos iras a la fiesta de disfraces que te invitaron.
La primera idea brillante es disfrazarte como el vocalista de The Tigers Lillies, pero recuerdas que no tienes pintura ni un acordeón.
Volteas a lo alto y ves la corona de reina de tu hermanita. !lo tienes! "Reina de belleza muerta de aburrimiento" la pones sobre tu sutil y fina cabeza y ¡na! Pésima idea.
Te pones unas medias negras. Una falda negra: lo típico también asusta, una blusa sin planchar (parece que confundes sordidez con disfraz de muerto) te pones un pañuelo en la cabeza, luego lo pones en tus ojos  ¡Bingo! Justicia Perdida en México, piensas en tu eslogan " Justicia perdida no por ciega, sino por puta" (tu eslogan te parece ofensivo al gremio de sexoservidoras, sobre todo cuando el disfraz más popular para esta noche emula esta antigua profesión), na, descartado.
Tomas el único maquillaje que tienes un corrector para ojos que nunca usas ¡este es el día! Lo embarras en toda tu cara, ahora comienzas a tener coherencia una muerta que también lo parece...pero hay que darle un toque dramático, tomas las sombras de la caja de tu hermana tomas el color café y lo pones en el ojo, piensas en que estás diseñando los mejores efectos de puñetazos en el rostro... sí, lo has decidido, irás de mujer violada y muerta...terminas tu maquillaje, te ves largo tiempo en el espejo y sientes una tristeza infinita por la improvisación tan mal lograda.
Te sientas y piensas que el objetivo de ir a esa fiesta era escapar de pensamientos destructivos...estás condenada, a donde vayas estará ahí, tu pesadilla y ¡Bingo,! Si los peores mounstros están en tu cabeza...fácil entonces disfrazate de ti.

Acteal.Amaremos las flores

Columna de la Infamia
Jens Galschiot
Erigida en el lugar de la masacre en Acteal, Chiapas 

Eramos antófilos y se molestaron por ello. Extrajimos el polen con el que cantamos zumbando; Tejimos colores y conceptos zumbando: Bondad henchida,  Paz, Justicia, Anti-neoliberal; Pero amar la tierra de la que brotan las flores, y amar las flores de las que emana el polen, trabajar con las manos nuestra propia colmena, e intentar inundar de colores la esfera incomodó al poderoso. Y sin más pretexto mandó silenciar nuestro canto. Murieron niños, mujeres y hombres. 45 abejas aplastadas bajo el puño certero de un gobierno el 22 de diciembre de 1997.  
Aquí no hay quien cure. La herida está abierta. Putrefacta, supura, apesta, pero con todo y eso antófilos infinitos. Se-gui-re-mos  a-man-do  las  flo-res.

Tlatlaya

Tlatlaya

Solidus: la moneda en oro
Solidatus: el que cobra la moneda 

ya se sabe cómo es el cuento

nadie se preocupa por quien nada tiene;
al soldado le paga quien la orden dicta

qué va importar lo que nadie diga

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MUERTOS 

no por brazos bélicos

mu-er-tos 

por la mano

que votó al gobierno

Adriana Romero Jaimes de 17 años, vivía en el Naranjito municipio de Tlatlaya Estado de México

Porto panza

No sé escribir poesía y no niego que me gustaría, pero soy demasiado perezosa. Un poeta cuando no tiene disciplina al menos tiene talento para escribir lo que siente. Yo en cambio, algunas veces siento, y rara vez tengo disciplina. Al menos  intento ejercicios físicos. Mido mi fuerza al controlar mi masa. Sólo busco sentirme viva. A veces acierto un par de ganchos, pero hay ocasiones que la masa cae sobre mi y me pudre por dentro.
Cuando la barriga es lo que veo paladeo mi fracaso y duermo. No me deprime mi cuerpo por no encajar en un estatus de belleza, NO.

 Me duele mi súper yo, ese que quiere desafiar sus propias miserias.

 Duermo.
Derrotada duermo.
Mis sueños se desvanecen. Sueño que haré ejercicio. Que no comeré grasas. Que compraré pastillas de dieta. 

Pero cuando porto panza huelo mal. 

Cuando porto panza la mierda se acumula en mi escritorio. 

Grito.

Cuando porto panza soy huérfana.
La voluntad me abandona y no soy capaz de estar con nadie.

 Cuando porto panza arribo a la pesadilla de mi infancia. 

A las moscas negras y peludas.

 Al olor a miados y sudor. 
Cuando porto panza me abandona todo deseo de vivir.

Danzando con un libro

"Hay tiempo para todo", decía mi abuela. "Tiempo para amar, tiempo para cantar, tiempo para bailar."
Mi abuela era muy sabia. Sabía que los frijoles más buenos son con manteca. Que con quelites se puede  criar a seis criaturas. Que el clavo de olor calma el dolor de muela. Que la luna llena hace daño a las panzonas.
Ella sabía todo eso y más, porque tenía tiempo para mirar, para escuchar, para pensar.
Se daba tiempo,
T I E M P O
T E M P O
T E M P
T E M
T E
T
Sin decirlo, ella, me daba una gran lección que, sobre todo en las noches como esta  que, sintiendo el remordimiento de la procrastinación,  no olvidaré.
El tiempo es como un resorte. Yace en los dedos. Responde a impulsos o reflexiones, se puede jugar con él. Esto lo saben  tamBIEN los escritores. Los buenos, NO redactan, componen sonatas, valses o polkas para bailar con ellos, con las historias de ellos, con los personajes en las historias de los libros de ellos.
Hoy, bailo al son de "Se una notte d'inverno un viaggiatore" de Italo Calvino. Y el uso del tiempo me marca el ritmo, me da la pauta y bailo a través de Ludmilla sin comprender si es ella quien me mueve o yo quien le concede vida.
No sé si mi abuela comprenda que, gracias a su frase entiendo que, la vida, la velocidad, la pausa y la muerte; las da el tiempo.
Este TIEMPO
In TEMPO

León

Soñé que tenía de mascota un cachorro de león, alguien me lo regalaba y yo lo traía en brazos para todos lados como si se tratara de un bebe. Por un momento lo contemplé y pensé qué haré con él cuando crezca y quiera comerme?
No sentía miedo.